Вчера, 9 декабря, исполнилось 118 лет Максиму Богдановичу. День рождения белорусского классика широко отмеча…   А оно никак не отмечалось. Вот уже третий час подряд я просматриваю новостные ленты, чтобы отобрать материал для дайджеста, посвященного… хоть чему-нибудь, связанному с именем Максима.

Встретились лишь две краткие новости. Первая посвящена митингу, состоявшемуся у памятника Богдановичу в Минске. В музее состоялась презентация выставки "Спрадвечнае" автора художественной концепции музея, заслуженного деятеля искусств Беларуси Эдуарда Агуновича и литературно-музыкальное представление "Згукі бацькаўшчыны".

Вторая новость анонсирует бесплатную работу музея М. Богдановича 9 декабря.

Белорусы, я, конечно, понимаю, что 118 лет – это не 120, не 100 и не 200. Но неужели нам надо прожить еще 82 года, чтобы дождаться круглой даты, а до нее мы будем сдерживать наши чувства? А есть ли у нас наши чувства любви к своему, родному, высокому, поэтическому? Ведь Максим Богданович, далеко живя от Беларуси, ворвался в белорусскую литературу, как метель высокой поэтической формы; пожалуй, этот свежий ветер до сих пор не дает окончательно заплесневеть отечественной поэзии.

ЗАВІРУХА

У бубны дахаў вецер бье,
Грыміць па ім, зьвініць, пяе.
І спеў ліецца ўсё мацней, —
Гулянку справіў пан Падвей.
У бубны дахаў вецер бье.
Грыміць па ім, зьвініць, пяе.
Ўскіпела сьнежнае віно
І белай пенай мкне яно.
У бубны дахаў вецер бье,
Грыміць па ім, зьвініць, пяе.
Па вулках вее дзікі хмель,
Гудзіць спьянелая мяцель.
У бубны дахаў вецер бье,
Грыміць па ім, зьвініць, пяе.

Максим Богданович – самый загадочный, необычный белорусский поэт. Его загадка заключается в том, что с детства проживая в России, не слыша белорусского слова, не изучая белорусскую историю и литературу, он стал великим деятелем белорусской культуры. "В его произведениях можно ощутить дыхание отечественной истории и современность, гибкость белорусского языка. Своей поэзией он засвидетельствовал, что белорусский язык не уступает европейским" (А. Бутевич)

Блішчыць у небі зор пасеў;
У полі — рунь, і ў небі — рунь.
Да рэчкі лецючы, ўзляцеў
Між імі марай белы лунь.
Кажан пранёсся на крылах;
Стракочуць конікі ў траве.
Снуюцца мышы на палях,
Здаецца — ўсё вакол жыве.
Жыцьцё чуваць з усіх старон,
Жыцьцём напоўнены ўвесь мрок.
Ці ж загубіў плывучы сон
С чырвоных макоў свой вянок?

Богданович родился в семье сельского учителя, по окончаний гимназии в Ярославле поступил в Ярославский лицей. Студенческие годы [1911—1916] ушли главным образом на изучение языков и литератур западно-европейских и славянских, особенно на изучение белорусского языка, белорусскойой истории, этнографии, литературы. По окончании лицея, осенью 1916, Богданович поселился в Минске, где работал в Губернском продовольственном комитете. Здесь он организует кружки молодежи, которым старается придать общественно-просветительный и национально-революционный характер. Умер в Крыму от туберкулеза, которым болел с ранней юности.

Даўно ўжо целам я хварэю,
І хвор душой, —
І толькі на цябе надзея,
Край родны мой!
У родным краю ёсць крыніца
Жывой вады.
Там толькі я змагу пазбыцца
Сваей нуды.

Калі-ж у ім умру—загіну,—
Не жалюсь я!
Ня будзеш цяжкая ты сыну
Свайму, земля.
Там хоць у гліне, хоць у брудзе,
Там пад зямлёй,
Найдуць мае слабые грудзі
Сабе спакой.

Богданович - большой мастер поэтической формы. Не владея безупречно белорусским языком, он приобщил его ко многим достижениям стихотворной формы (особенно в области строфики) и художественного стиля, осуществленным в античной и западно-европейской литератуpax. В ранних стихах Богдановича звучат мотивы тоски, одиночества, настойчиво преодолеваемые поэтом. Он создал прекрасные пейзажи родной Беларуси.

НАД ВОЗЕРАМ

Сонцэ ціха скацілося з горкі;
Месяц белы заплаканы сьвеціць,
Агледае бахматые зоркі,
Цягне з возера срэбные сеці.
Ў іх русалкі заблуталі косы, —
Рвуць і блутаюць срэбрные ніці
Ноч плыве над зямлёй, сее росы,
Ноч шапочэ русалкам: "засьніце"...

 

Есть старая белорусская легенда о Пауке, Пчеле и их умирающей Матери: "Напачатку павук і пчала былі братам і сястрой. Аднойчы, калі памірала іх маці, прыляцела сарока – спачатку да пчалы, а потым і да павука, і паведаміла сумную вестку. Пчала адразу ж кінула сваю працу й паляцела да маці, а павук, спаслаўшыся на вялікую занятасьць, застаўся за сваёй працай. За тое й быў ён пракляты, каб вечна ткаць сваё павуціньне й ніколі ня скончыць…" Все наши дела будут тщетны и никогда не закончатся, если мы забудем то, что послужило истоком нашей культурной, нашей духовной жизни.